Hubo un tiempo en el que no entendía lo que era la poesía. Me parecía extraño que alguien pudiera desnudar un sentir y dejarlo escrito en la hoja como si fuera un beso tan efímero como eterno. Ni se me había ocurrido traducir con palabras andantes, el susurro de aquello que no encuentra consuelo y que la sola expresión de su nombre clavaría tan hondo y las entrañas dolieran de tanta agonía. Y en la noche la luna fuera la confidente y la desesperación brotara por esos poros el deseo cubierto de versos sin destinataria. Y a veces la bronca se derramara con tanto ímpetu, como si fuera a gritar en un mundo sin voces. Tanta belleza en algo terriblemente triste o una desbordante alegría que sería capaz de provocar náuseas con tan solo leerla. Amantes declarándose lo imposible y volviéndose cada vez más solitarios. Promesas de pertenencia que se despolvarían en un futuro ante la evidencia de cartas guardadas en un cajón de un escritorio. Servilletas escritas sobre la mesa de un café, que vuelven al escenario de viejas basuras.
Alguien dice: “No tientes a la miseria, que ya hay suficiente”, entonces los versos se rebelan contra la frialdad de un mundo que urge en respuestas y agota de tanta exigencia. No me escribas desde el pedestal donde los dioses con gusto se paran, escríbeme desde lo que dejé de creer, de ver, de sentir y tal vez la poesía sea nueva para mí. Grita justicia y te escucharé.
Narradora Oculta:
ResponderBorrarMi encarecido Saludo a Usted
He regresado a sus Escritos,a espera de su Regreso,a estímulos de su retorno,postergados en la Quietud que desespera como estiliza la cruenta Ambición,la Mezquindad del no extravío,que conserva su desplegar,del afluente donde se Detiene la Visión,hasta aquí,en sus Letras
A excepción de su Oración final que Desencaja su Interludio,ha descripto con armonía el Presagio de la Poética.Es su Deslizar tan convincente que semeja su postura al delicado Sarcasmo en su elegancia,cuando imprime no saber aquello que Bien Sabe,cuando ha de sentirse aquello que provoca el derrame de la Lírica para configurar el Destierro,porque se está en Soledad con el Sentir,que es aun insensible cada Versos hasta para quien fueron ellos vertidos
La Poética carece de temporalidad,y lo comprueba su inminencia cuando Usted le concede Eternidad;la Poética lo oculta todo,hasta lo más accesible de su Obviedad,esa es su atractivo Perpetuo;la Belleza no es terrible,es Congoja donde aquello a veces es simulado,o ligero,pero encomiable de Emoción insatisfecha,y que el expandir de la Poética se atreve a proliferar en sus tientas redes frágiles de Estupor,como algún Rumor.El Grito no le pertenece,porque el simple repaso de las Estrofas han de Susurrar lo que parece imperecedero,alejando el Decir a cambio del impalpable Suspirar que se oculta entre Labios
Perturba así el reclamo de Justicia en su Desenlace,como es Perturbador sospechar a qué viene su Inocular.El terreno de lo Justo es proyecto al Enunciado social,incapaz de Igualdades.El bálsamo de la Poética lo puede todo,y tiende en Solitario el Crear magnificencias que son de sí esas sus Verdades,aun sabiendo que no podrá cambiar Nada de cuanto se proponga,porque comprende que esa Dulce Melodía sólo atisba lo insubstituible,cuando la Poética alude al genuino Sentir.Qué más Injusto que lo Justo;qué más Verdadero que el Poético Sentir
Descreo que Usted no sepa de Lírica,que esboce lo Ambiguo para confiar sus elementos apacibles.Acepto,no obstante,que se debe apropiar la Sensibilidad del único estado que permite el ilustrar las emocionadas Estrofas,que sólo así se asemeja a Poética.Todo lo demás,pues,carece de Sentido
Espero que regrese pronto,aguardando por sus Escritos